Enquanto o meu coração se perde e se acha...

É, meu coração se acostumou com as desilusões, mas como tolo ele é não para de amar. Não sei por qual razão. Estou amando perdidamente. Estou perdidamente perdida em meus pensamentos de quão doces eram seus beijos, seus abraços, seus toques. De como sua voz era doce ao sussurrar em minha face que me amava. 

É pobre coração carente e tolo que não se susteve em ficar calado e não falar meras palavras que destruiriam para sempre um amor de um poeta.

Uma saudade penetrante acusa minha alma de que deveria ter controlado minha mente e minhas palavras.

É meu amor, se pudesse voltar o tempo, reveria meus conceitos, minhas atitudes e não daria atenção àquela voz chata e implicante que fica lhe dizendo coisas que não devem ser ditas.

Enfim, não teria dito nem metade do que disse. Não sabia que você não iria entender.

~#saudades.

Sinto e Sei

Minha mente se esvai de qualquer pensamento hoje.

Meu único pensamento é de acreditar que tudo é perfeito e que pessoas perdoam.

Triste ilusão.

Como é bom olhar para tudo e declarar que esse tudo no momento não é nada.

Dizer com a mais pura sinceridade que estou feliz e trilhando com clareza o meu futuro sem ti.

Tudo neste instante é contraditório, confuso.

Você & Hoje

Hoje 1 mês. Hoje 4 dias.
Hoje dia de finados.
Morreste para mim.
Enterrei-te no Jardim do Esquecimento

Tempos de Outrora

Agora entendo toda a inspiração do poeta ao descrever seu ou o amor.

Vem realmente de algo que não foi muito bem elaborado. Vem principalmente de palavras não ditas e se são ditas não lhe dizem nada. E por isso que por essas e outras coisas estou a optar pelo errado do que pelo duvidoso. Amar é simplesmente sofrer absurdamente, sem saber o motivo por aquilo. Será que um dia algum poeta em sua sã consciência irá deixar de amar por que sofreu ou sofre por alguém? Será que um dia irá deixar de amar? Será que deixará de gostar de quem não gosta?

  Sempre essas perguntas rondarão nossos pensamentos.

 Shakespeare dizia: ser ou não ser? Eis a questão.

 E hoje reformulá-la-ei. Amar ou ser amado. Eis a questão.

Aquele Beijo

Desejei tantas vezes sua boca na minha, sua mão me envolvendo, me tocando.
Dia de interminável sensação de prazer, entoperci-me.
Pena que tudo não passou de um simples beijo. Tanto para mim quanto para você.

...

Ela é poetiza.
Ela cresce bem rápido.
Estou ficando velho,
Mas ela ainda é minha pequena.

O tempo não passará.
Ainda tenho perguntas para o destino
As voltas que voltará
Ela é minha pequena, eu sou menino.

Ela é poetiza.
Ela é um verso.
Ela é rima.
Ela é poesia.

                                     Rhuan Rousseau